Auvers-sur-Oise avec Vincent van Gogh

Carte du parcours

Étapes du parcours

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   L'église qui tourmente mon âme

   Ni métro, ni cinéma, ni course cycliste à Auvers en 1890 : seulement une vieille église, et moi devant elle. C'est en juin que j'ai planté mon chevalet ici, sur le chemin qui monte vers elle. Regardez-la se dresser contre le ciel ! On l'a bâtie au XIIIe siècle, dans un style surtout gothique. Moi, je l'ai peinte massive et sombre, avec des murs qui ondulent comme si elle bougeait. Voyez mon ciel : un bleu cobalt profond, presque un ciel de nuit. Pourtant, en bas, le chemin brille comme en plein midi. Et l'église a son ombre, mais la femme qui passe n'en a pas. Cette femme, elle va quelque part, elle a un but. Ma toile, elle, a fait du chemin : on peut la voir aujourd'hui à Paris, au musée d'Orsay.

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   Les Champs de Blé aux Corbeaux

   Cette année-là, Clément Ader rêve de voler. Moi, en juillet, je regarde voler les corbeaux. Montez avec moi vers ces champs, là où les épis bruissent sous le vent. J'ai peint ici trois chemins qui se séparent sous un ciel d'orage, et des corbeaux qui s'envolent. À Théo, j'écris que dans ces champs j'ai cherché à exprimer « de la tristesse, de la solitude extrême ». Mais j'y vois aussi la vie sauvage : le blé doré ondulant et les oiseaux en vol, libres dans le ciel. Ces toiles montrent « ce que je vois de sain et de fortifiant dans la campagne ». On a longtemps dit que c'était ma dernière toile, peinte le jour du coup de feu. Cette légende vient d'un roman de 1934 : j'ai peint d'autres tableaux après celui-ci.

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   Notre Repos Éternel

   Théo, Johanna, le docteur Gachet : tous trois sont liés à ce petit coin de cimetière. On m'y enterre le 30 juillet 1890, par un après-midi de grand soleil. Théo sanglote. Le docteur Gachet retient ses larmes et salue en moi un honnête homme et un grand artiste. Mon pauvre Théo ne me survit que six mois : il meurt à Utrecht, en janvier 1891. En 1914, Johanna, la veuve de Théo, le fait venir à Auvers, auprès de moi. Voyez ce lierre qui couvre nos deux tombes : il dit la fidélité, et il vient du jardin du docteur Gachet. Aujourd'hui, des visiteurs du monde entier déposent ici des tournesols, des pinceaux, des tubes de peinture. Comme si je pouvais peindre encore…

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   Mes Dernières Racines

   Des couleurs rangées, fiole après fiole : il en faut, pour démêler ce fouillis. Nous sommes le 27 juillet 1890, rue Daubigny, à quelques pas de l'auberge où je loge. Regardez ces racines tortueuses, ces troncs qui s'enchevêtrent comme les veines d'un cœur malade. On croit les reconnaître, puis l'œil se perd : ici, le tableau compte plus que son sujet. C'est ma dernière toile. La lumière que j'y ai peinte le dit : mes derniers coups de pinceau datent de la fin de l'après-midi. Peu après, je me tire une balle dans la poitrine. Le tableau est resté inachevé. Pendant plus d'un siècle, personne ne savait où je l'avais peint. En 2020, un chercheur a retrouvé ce talus grâce à une vieille carte postale.

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   Mon Refuge - L'Auberge Ravoux

   Sept mètres carrés sous les toits : voici ma chambre, à l'auberge de Monsieur Ravoux. La pension complète me coûte 3 francs 50 par jour. Derrière le café, une petite salle accueille les artistes de passage. J'y range mes toiles et mon matériel, et j'y retouche mes tableaux. Adeline, la fille de l'aubergiste, presque treize ans, pose même pour moi. Le 27 juillet au soir, je monte ici, blessé. Théo accourt de Paris. Je fume un peu, je somnole, et je lui dis : « La tristesse durera toujours. » Je meurs le 29 juillet, à 37 ans, mon frère à mon chevet. Par superstition, personne n'a plus jamais loué ma chambre. Elle est vide aujourd'hui : une chaise, et une vitrine qui attend un tableau.